La perfection.
Je n'aime pas les maisons trop bien rangées. Je me perds dans l'ordre chronique des choses, l'alignement des objets. La blancheur stérile m'éblouit, me rappelle des hôpitaux. Pour moi la maison doit vivre, respirer.
Tout comme une nouvelle coiffure trop bien faite: "non, merci, pas de laque, s'il vous plaît!". Et juste après avoir quitté le salon, je passe les doigts dans mes cheveux, le reste est le travail du vent.
Comme les gens trop bien élevés, trop lisses... ils m'ont toujours fait peur. Envie de les secouer, de voir une étincelle de folie qui danse au fond de leurs yeux, sur le coin de leurs sourires trop polis.
Comme des hommes sans défauts. Trop gentils, trop parfaits, ils m'ennuient vite...
Comme la photo trop bien faite. Elle m'attire moins qu'un simple flou artistique...
Souvent je me pose la question: la perfection, qu'est-ce que c'est? Est-ce l'exigence du monde qui nous entoure? Dans l'absolu elle n'existe pas mais que sait-t-on vraiment d'elle? A-t-elle une fin ou est-ce une illusion après laquelle on court sans arrêt?.. Per-ficio...